Es ist wieder Herbst und fast schon Winter. So wie die Jahreszeiten jedes Jahr wiederkehren, kehren auch die Überzeugungen, die mit ihnen einhergehen, mit derselben Regelmäßigkeit zurück. In meiner Praxis, aber auch auf der Straße, im Geschäft und im Radio höre ich, wie die grauen Wolken, das trübe Wetter und der Mangel an Sonnenschein für die Stimmung meiner Mitmenschen im Winter verantwortlich gemacht werden. Ohne Scheu wird dieses Trio als gnadenlose Täter hingestellt, während die Sprechenden selbst dem Griff der Opferrolle nicht entkommen. Manchmal wird daraus ein Quartett, und auch die niedrigen Temperaturen werden mit hineingezogen. Es scheint, als würden sie wie alles verschlingende Parasiten die Lebensenergie der Sprechenden auf dem Lebensbarometer nach unten drücken. Sehnsüchtig wartet man auf den Frühling wie auf einen rettenden Engel. Wären Herbst und Winter doch nur bald vorbei.
Beruflich gesehen löst eine solche Bemerkung in mir eine zyklisch wiederkehrende Reaktion aus, und ich fühle mich eingeladen, etwas damit zu tun. Wie kommt es eigentlich, dass ich den Einfluss des Wetters nicht so erlebe? Warum macht mich ein trüber, grauer Tag nicht niedergeschlagen? Gleichzeitig erinnert es mich an das eine Mal, als ein Radiosender mich einlud, meine Sicht auf den allgegenwärtigen Winterblues zu schildern. Damals fühlte ich mich noch nicht reif genug, meine Sicht schön in Worte zu fassen. Inzwischen bin ich gereift und gehe gemeinsam mit dem anderen Menschen in eine Bewusstseinserfahrung.
Heute war wieder so ein idealer Tag. Die Wolkendecke war dunkelgrau. Es nieselte. Die Temperatur flirtete mit 8 bis 9 Grad. Ein idealer Moment, um in den Himmel zu schauen. Wir öffneten die Fenster des Raumes. Er eines auf der rechten Seite und ich eines auf der linken. Die frische Luft strömte sofort ins Zimmer. Vor unseren Augen zeigte sich ein weites Spielfeld aus grauer Wolkendecke. Überall, wohin wir blickten.
„Was siehst du, wenn du in den Himmel schaust?“ Ich bekam genau die Antwort, die ich erwartet hatte.
„Alles ist grau.“
„Alles?“
„Ja, alles. Und es ist dunkel.“
„Ist es überall gleich grau?“
Er beobachtete bereitwillig und aufmerksam. Mit einem leisen Hauch von Staunen entdeckte er fünfzig Schattierungen von Grau. Allerdings andere Schattierungen als die, die im berühmten gleichnamigen Buch beschrieben werden. Und nicht nur Grau. Auch Weißtöne.
„Es ist das erste Mal in meinem Leben, dass mir das auffällt“, murmelte er, scheinbar überrascht von seiner eigenen Wahrnehmungsfähigkeit und mit einem Fragezeichen in der Stimme, wie er das um Himmels willen all die Jahre hatte übersehen können.
So ist es auch mit unseren inneren Wolken, unserer grauen Gemütsverfassung. Wenn es uns ein bisschen weniger gut geht, neigen wir dazu, dem dunkelsten Grau zu folgen und es auf das Ganze hochzurechnen, genau wie beim Blick auf die Wolkendecke. Die Lichtpunkte, die überall in vielen Nuancen da sind, sehen wir nicht. So wie wir die langen Winternächte und die dunklen Tage auf den ganzen Winter projizieren. Dann wird man mutlos. Wir wissen, dass die Sonne immer hinter den Wolken scheint, aber wir vergessen es. Wenn wir die dunklen Wolken mit mehr Offenheit betrachten, erhaschen wir einen Schimmer dieser Wirklichkeit. Manchmal subtil, aber dennoch wahrnehmbar.
„Verstehst du es?“, fragte ich ihn.
„Ich glaube, ich verstehe es, aber ich kann es noch nicht fühlen.“ Ich sah an seinem ganzen Wesen, dass es stimmte. Der Kopf war aktiv, das Fühlen verschlossen. Aber nicht mit einem festen Schloss. Ein sanfter Stups würde genügen.
„Und wenn du jetzt einmal, während du beobachtest, die helleren Räume tief einatmest? Was würde dann geschehen?“ Wie von selbst streckte ich meine Arme in einer empfangenden Bewegung zur Seite. Meine Lungenbläschen öffneten sich ganz von allein, und ich atmete kräftig ein, sofort gefolgt von einem tiefen Seufzer und Entspannung in meinem Körper. Er folgte. Er tat dasselbe. Eine kleine Korrektur beim Ein- und Ausatmen, und schon war er unterwegs. Stille senkte sich über uns. Stille erfüllte den Raum. Eine schützende, sichere, leuchtende Schicht umhüllte uns. Wir waren eins mit diesem grauen Himmel, der jetzt so viel mehr war. Er sank hinein. In sich selbst. In sein Wesen. Verbunden mit sich selbst. In sich selbst. Kein Bedürfnis zu sprechen, kein Bedürfnis, etwas zu tun. Einfach sein.
Nach einer Weile richtete er seinen Blick höher, wie das Objektiv einer Kamera, das langsam auf etwas Wichtiges zoomt. Fasziniert nahm er ein neues Schauspiel wahr.
„Wohin geht deine Aufmerksamkeit?“, fragte ich und stellte fest, dass meine Neugier über das Schweigen siegte.
„Ein Aquarell. Der Himmel ist wie ein Aquarell.“ Er musste mir nicht sagen, dass er das Aquarell schön fand. Es war offensichtlich. Seine Ausstrahlung hatte sich verändert. Er sah froh aus. Ruhiger. Wir waren still.
„Siehst du auch die Bewegungen in der Wolkendecke?“ Sie wirkt wie eine große graue Masse, doch neben den Farbtönen ist die Bewegung des Lebens immer gegenwärtig. Auch wenn der Winter dunkel und lang erscheint, bleibt das Leben in Bewegung. Bewegung in der Stille, in der Reflexion, im Rückzug. Um sich in ein paar Monaten wieder zu entfalten. Einige Vögel flogen durch unser Blickfeld, als wollten sie die Bewegung noch eigens betonen.
„Es ist Jahre her, dass ich etwas so Schönes und Wichtiges entdeckt habe.“ Ich glaubte ihm.
So standen wir da. Er am einen Fenster, ich am anderen. In Stille. Eins mit einer Erfahrung. Die graue Wolkendecke wie ein Spiegel unserer selbst, mit tiefen Schichten, die uns näher zu uns selbst bringen. Die Temperatur im Raum war inzwischen deutlich gesunken. Unbemerkt, ohne dass es uns etwas ausmachte.
Wir hätten noch eine Stunde so stehen bleiben können. Vielleicht haben wir das auch getan.
Hilde Van Bulck
Awareness Architect — Rednerin — Autorin — Systemische Aufstellungsleiterin und Beraterin
AMI Aktivatorin — Motivatorin — Inspiratorin
