C'est à nouveau l'automne, et bientôt l'hiver. Tout comme les saisons reviennent chaque année de manière cyclique, les croyances qui les accompagnent reviennent avec la même régularité. Dans mon cabinet, mais aussi dans la rue, dans les magasins et à la radio, j'entends combien les nuages gris, la grisaille et le manque de soleil seraient responsables de l'humeur de mes semblables en hiver. Sans la moindre gêne, ce trio est désigné comme coupable impitoyable, tandis que la personne qui parle n'échappe pas elle-même à l'emprise du rôle de victime. Parfois, ils forment un quatuor et les basses températures s'y ajoutent. On dirait que, tels des parasites qui dévorent tout, ils font descendre l'énergie vitale de la personne tout en bas du baromètre de la vie. On languit après le printemps comme après un ange sauveur. Pourvu que cet automne et cet hiver passent vite.
Sur le plan professionnel, une telle remarque déclenche en moi une réaction qui revient, elle aussi, de manière cyclique, et je me sens invitée à en faire quelque chose. Comment se fait-il que je ne vive pas l'influence du temps de cette façon ? Pourquoi une journée d'un gris terne ne me rend-elle pas morose ? En même temps, cela me ramène à cette fois où une station de radio m'avait invitée à partager ma vision sur le blues hivernal ambiant. À l'époque, je ne me sentais pas encore assez mûre pour bien cadrer ma vision. Depuis, j'ai mûri, et j'entre avec l'autre personne dans une expérience de conscience.
Aujourd'hui était de nouveau une de ces journées idéales. La couche nuageuse était gris foncé. Il bruinait. La température flirtait avec les 8 à 9 degrés. Un moment idéal pour regarder le ciel. Nous avons ouvert les fenêtres de la pièce. Lui, celle de droite, et moi, celle de gauche. L'air frais s'est aussitôt engouffré dans la pièce. Devant nos yeux s'étendait un vaste terrain de jeu de nuages gris. Partout où nous regardions.
« Que voyez-vous quand vous regardez le ciel ? » J'ai reçu exactement la réponse que j'attendais.
« Tout est gris. »
« Tout ? »
« Oui, tout. Et il fait sombre. »
« Est-ce partout aussi gris ? »
Il a observé de bon gré et avec attention. Avec une légère pointe d'émerveillement, il a découvert cinquante nuances de gris. D'autres nuances, certes, que celles décrites dans le célèbre livre du même nom. Et pas seulement du gris. Des nuances de blanc aussi.
« C'est la première fois de ma vie que je remarque cela », a-t-il murmuré, apparemment étonné par sa propre capacité de perception, avec dans la voix un point d'interrogation : comment diable avait-il pu passer à côté de cela pendant toutes ces années ?
Il en va de même pour nos nuages intérieurs, pour nos humeurs grises. Quand ça va un peu moins bien, nous avons tendance à suivre le gris le plus sombre et à l'extrapoler à l'ensemble, exactement comme lorsque nous regardons la couche nuageuse. Les petits points de lumière, présents partout dans de multiples nuances, nous ne les voyons pas. Tout comme nous projetons les longues nuits d'hiver et les jours sombres sur l'hiver tout entier. Alors, on se décourage. Nous savons que le soleil brille toujours derrière les nuages, mais nous l'oublions. Si nous observons les nuages sombres avec davantage d'ouverture, nous découvrons des aperçus de cette réalité. Parfois subtils, mais bel et bien perceptibles.
« Vous comprenez ? » lui ai-je demandé.
« Je crois que je comprends, mais je ne le ressens pas encore. » Je voyais à tout son être que c'était vrai. La tête était active, le ressenti fermé. Mais pas à double tour. Un léger coup de pouce suffirait.
« Et si, tout en observant, vous inspiriez profondément les espaces plus clairs ? Que se passerait-il ? » Spontanément, j'ai écarté les bras sur les côtés dans un mouvement d'accueil. Mes alvéoles pulmonaires se sont ouvertes d'elles-mêmes et j'ai inspiré avec force, aussitôt suivi d'un profond soupir et d'une détente dans tout mon corps. Il a suivi. Il a fait de même. Un petit ajustement sur l'inspiration et l'expiration, et c'était parti. Le silence est descendu sur nous. Le silence a rempli la pièce. Une couche lumineuse, protectrice et sécurisante nous enveloppait. Nous ne faisions qu'un avec ce ciel gris qui était à présent tellement plus. Il est descendu. En lui-même. Dans son être. Relié à lui-même. En lui-même. Nul besoin de parler, nul besoin de faire quoi que ce soit. Simplement être.
Au bout d'un moment, il a levé le regard plus haut, comme l'objectif d'une caméra qui zoome lentement sur quelque chose d'important. Fasciné, il a découvert un nouveau spectacle.
« Où va votre attention ? » ai-je demandé, en constatant que ma curiosité l'emportait sur le silence.
« Une aquarelle. Le ciel est comme une aquarelle. » Il n'avait pas besoin de me dire qu'il trouvait cette aquarelle belle. C'était évident. Son rayonnement avait changé. Il avait l'air heureux. Plus apaisé. Nous nous sommes tus.
« Voyez-vous aussi les mouvements dans la couche nuageuse ? » Cela ressemble à une grande masse grise, mais au-delà des nuances, le mouvement de la vie est toujours présent. Même lorsque l'hiver paraît sombre et long, la vie reste en mouvement. Mouvement dans le silence, dans la réflexion, dans le retrait. Pour se déployer à nouveau d'ici quelques mois. Quelques oiseaux ont traversé notre champ de vision, comme pour souligner encore davantage ce mouvement.
« Cela fait des années que je n'avais plus découvert quelque chose d'aussi beau et d'aussi important. » Je l'ai cru.
Nous étions donc là, debout. Lui à une fenêtre, moi à l'autre. En silence. Unis dans une même expérience. La couche de nuages gris comme un miroir de nous-mêmes, aux strates profondes, qui nous rapprochent de nous-mêmes. Entre-temps, la température de la pièce avait sensiblement baissé. Sans que nous le remarquions, sans que cela nous dérange.
Nous aurions pu rester ainsi encore une heure. Peut-être l'avons-nous d'ailleurs fait.
Hilde Van Bulck
Awareness Architect — Conférencière — Auteure — Facilitatrice de constellations systémiques et conseillère
AMI Activatrice — Motivatrice — Inspiratrice
