Vuelve a ser otoño y ya casi es invierno. Igual que las estaciones regresan cíclicamente cada año, las creencias que las acompañan vuelven con la misma regularidad. En mi consulta, pero también en la calle, en las tiendas y en la radio, oigo cómo se responsabiliza a las nubes grises, al tiempo plomizo y a la falta de sol del estado de ánimo de mis semejantes en invierno. Sin ningún reparo, se señala a este trío como a un culpable despiadado, mientras quien habla no escapa a las garras del papel de víctima. A veces forman un cuarteto y también se culpa a las bajas temperaturas. Parece como si, cual parásitos que todo lo devoran, empujaran la energía vital de quien habla hacia los niveles más bajos del barómetro de la vida. Se espera con ansia la primavera, como a un ángel salvador. Ojalá el otoño y el invierno pasen pronto.
Profesionalmente, un comentario así despierta en mí una reacción que también vuelve de forma cíclica, y me siento invitada a hacer algo con él. ¿Cómo es que yo no vivo la influencia del tiempo de esa manera? ¿Por qué un día gris y plomizo no me desanima? Al mismo tiempo, me hace recordar aquella vez en que una emisora de radio me invitó a compartir mi visión sobre la tristeza invernal que tanto se extiende. Por aquel entonces aún no me sentía lo bastante madura para enmarcar bien mi visión. Desde entonces he madurado, y ahora entro junto con la otra persona en una experiencia de consciencia.
Hoy volvió a ser uno de esos días ideales. El manto de nubes era gris oscuro. Lloviznaba. La temperatura coqueteaba con los 8 o 9 grados. Un momento ideal para mirar el cielo. Abrimos las ventanas de la habitación. Él, una a la derecha, y yo, una a la izquierda. El aire fresco se coló de inmediato en la habitación. Ante nuestros ojos se desplegaba un amplio campo de juego de nubes grises. Allá donde mirásemos.
«¿Qué ves cuando miras el cielo?». Recibí exactamente la respuesta que esperaba.
«Todo es gris».
«¿Todo?».
«Sí, todo. Y está oscuro».
«¿Es igual de gris en todas partes?».
Observó con buena disposición y con atención. Con un leve atisbo de asombro, descubrió cincuenta sombras de gris. Eso sí, distintas de las que describe el famoso libro del mismo nombre. Y no solo grises. También matices de blanco.
«Es la primera vez en mi vida que me doy cuenta de esto», murmuró, aparentemente sorprendido por su propia capacidad de percepción y con un interrogante en la voz, preguntándose cómo demonios había podido pasarlo por alto durante todos estos años.
Así ocurre con nuestras nubes interiores, con nuestro estado de ánimo gris. Cuando las cosas van un poco peor, tendemos a seguir el gris más oscuro y a extrapolarlo al conjunto, igual que hacemos al mirar el manto de nubes. No vemos los puntitos de luz que hay por todas partes, en muchos matices. Igual que proyectamos las largas noches y los días oscuros sobre todo el invierno. Y entonces te desanimas. Sabemos que el sol siempre brilla detrás de las nubes, pero lo olvidamos. Si observamos las nubes oscuras con más apertura, descubrimos destellos de esta realidad. A veces sutiles, pero aun así perceptibles.
«¿Lo entiendes?», le pregunté.
«Creo que lo entiendo, pero todavía no lo puedo sentir». En todo su ser vi que era cierto. La cabeza estaba activa; el sentir, cerrado. Pero no con un cerrojo firme. Bastaría un empujoncito suave.
«¿Y si, mientras observas, inspiras profundamente los espacios más claros? ¿Qué pasaría entonces?». De forma automática, abrí los brazos hacia los lados en un gesto receptivo. Mis alvéolos se abrieron solos e inspiré con fuerza, a lo que siguió de inmediato un profundo suspiro y la relajación de mi cuerpo. Él me siguió. Hizo lo mismo. Un pequeño ajuste en la inspiración y la espiración, y ya estaba en marcha. El silencio descendió sobre nosotros. El silencio llenó la habitación. Una capa protectora, segura y luminosa nos envolvía. Éramos uno con aquel cielo gris que ahora era mucho más. Él fue descendiendo. Hacia sí mismo. Hacia su ser. Conectado consigo mismo. Dentro de sí. Sin necesidad de hablar, sin necesidad de hacer nada. Simplemente ser.
Al cabo de un rato, alzó la mirada, como el objetivo de una cámara que se acerca lentamente a algo importante. Fascinado, contempló un nuevo espectáculo.
«¿Hacia dónde va tu atención?», le pregunté, al darme cuenta de que mi curiosidad le ganaba la partida al silencio.
«Una acuarela. El cielo es como una acuarela». No hacía falta que me dijera que la acuarela le parecía bonita. Era evidente. Su semblante había cambiado. Se le veía contento. Más en calma. Nos quedamos en silencio.
«¿Ves también los movimientos en el manto de nubes?». Parece una gran masa gris, pero, además de los matices, el movimiento de la vida siempre está presente. Aunque el invierno parezca oscuro y largo, la vida sigue en movimiento. Movimiento en el silencio, en la reflexión, en el recogimiento. Para volver a desplegarse en unos pocos meses. Algunos pájaros cruzaron nuestro campo de visión, como si quisieran subrayar aún más ese movimiento.
«Hacía años que no descubría algo tan bonito e importante». Le creí.
Así nos quedamos. Él en una ventana, yo en la otra. En silencio. Uno con una experiencia. El manto gris de nubes como un espejo de nosotros mismos, con capas profundas que nos acercan a nosotros mismos. Mientras tanto, la temperatura de la habitación había bajado considerablemente. Sin que lo notáramos, sin que nos importara.
Podríamos habernos quedado así una hora más. Quizá lo hicimos.
Hilde Van Bulck
Arquitecta de la consciencia — Conferenciante — Escritora — Facilitadora de constelaciones sistémicas y asesora
AMI Activadora — Motivadora — Inspiradora
