Vuelve a ser otoño y casi invierno. Igual que las estaciones regresan cíclicamente cada año, las creencias que las acompañan vuelven con la misma regularidad. En mi consulta, pero también por la calle, en las tiendas y en la radio, oigo cómo se culpa a las nubes grises, al tiempo plomizo y a la falta de sol del ánimo de mis semejantes en invierno. Sin el menor reparo, se señala a este trío como culpables despiadados, mientras quien habla no escapa al papel de víctima. A veces forman un cuarteto y también se implica a las bajas temperaturas. Es como si, cual parásitos que todo lo devoran, empujaran la energía vital de quien habla hacia lo más bajo del barómetro de la vida. Se espera la primavera con anhelo, como a un ángel salvador. Ojalá el otoño y el invierno pasen pronto.
Profesionalmente, un comentario así despierta en mí una reacción que también vuelve de forma cíclica, y me siento invitada a hacer algo con ello. ¿Cómo es que yo no vivo así la influencia del tiempo? ¿Por qué un día gris plomizo no me entristece? Al mismo tiempo, me hace recordar aquella vez en que una emisora de radio me invitó a contar mi visión sobre el bajón invernal tan extendido. Entonces todavía no me sentía lo bastante madura para enmarcar bien mi visión. Desde entonces he madurado, y ahora entro junto con la otra persona en una experiencia de consciencia.
Hoy fue otro de esos días ideales. El manto de nubes era gris oscuro. Lloviznaba. La temperatura coqueteaba con los 8 o 9 grados. Un momento ideal para mirar el cielo. Abrimos las ventanas de la habitación. Él una a la derecha y yo una a la izquierda. El aire fresco se coló de inmediato en la habitación. Ante nuestros ojos se abría un amplio campo de juego de nubes grises. Miráramos donde miráramos.
«¿Qué ves cuando miras el cielo?». Recibí exactamente la respuesta que esperaba.
«Todo es gris».
«¿Todo?».
«Sí, todo. Está oscuro».
«¿Es igual de gris en todas partes?».
Observó con buena disposición y con atención. Con un leve atisbo de asombro, descubrió cincuenta sombras de gris. Eso sí, sombras distintas de las que describe el famoso libro de título parecido. No solo gris. También tonos de blanco.
«Es la primera vez en mi vida que me fijo en esto», murmuró, aparentemente sorprendido por su propia capacidad de percepción y con un interrogante en la voz sobre cómo demonios había podido pasarlo por alto todos esos años.
Así ocurre con nuestras nubes interiores, con nuestro estado de ánimo gris. Cuando las cosas van un poco peor, tendemos a seguir el gris más oscuro y a extrapolarlo al conjunto, igual que hacemos al mirar el manto de nubes. No vemos los puntitos de luz que hay por todas partes, en muchos matices. Igual que proyectamos las largas noches y los días oscuros sobre todo el invierno. Y entonces te desanimas. Sabemos que el sol siempre brilla detrás de las nubes, pero lo olvidamos. Si observamos las nubes oscuras con más apertura, descubrimos destellos de esta realidad. A veces sutiles, pero aun así perceptibles.
«¿Lo entiendes?», le pregunté.
«Creo que lo entiendo, pero todavía no puedo sentirlo». En todo su ser vi que era así. La cabeza estaba activa; el sentir, cerrado. Pero no con un candado firme. Bastaría un suave empujoncito.
«¿Y si, mientras observas, inspiras profundamente los espacios más claros? ¿Qué pasaría entonces?». De forma automática extendí los brazos hacia los lados en un gesto receptivo. Mis alvéolos se abrieron solos e inspiré con fuerza, e inmediatamente después llegaron un profundo suspiro y la relajación de todo mi cuerpo. Él me siguió. Hizo lo mismo. Un pequeño ajuste sobre la inspiración y la espiración, y ya estaba en marcha. El silencio descendió sobre nosotros. El silencio llenó la habitación. Una capa luminosa, protectora y segura, nos envolvía. Éramos uno con aquel cielo gris que ahora era mucho más. Él descendió. Hacia sí mismo. Hacia su ser. Conectado consigo mismo. En sí mismo. Sin necesidad de hablar, sin necesidad de hacer nada. Simplemente ser.
Al cabo de un rato elevó la mirada, como el objetivo de una cámara que se acerca lentamente a algo importante. Fascinado, contempló un nuevo espectáculo.
«¿Hacia dónde va tu atención?», le pregunté, al darme cuenta de que mi curiosidad le había ganado la partida al silencio.
«Una acuarela. El cielo es como una acuarela». No hacía falta que me dijera que la acuarela le parecía bonita. Era evidente. Su irradiación había cambiado. Se le veía contento. Más en calma. Nos quedamos en silencio.
«¿Ves también los movimientos en el manto de nubes?». Parece una gran masa gris, pero además de los matices, el movimiento de la vida siempre está presente. Aunque el invierno parezca oscuro y largo, la vida sigue en movimiento. Movimiento en el silencio, en la reflexión, en el repliegue. Para volver a desplegarse en unos pocos meses. Algunos pájaros cruzaron nuestro campo de visión como si quisieran subrayar aún más ese movimiento.
«Hacía años que no descubría algo tan bonito e importante». Le creí.
Así estábamos. Él en una ventana, yo en la otra. En silencio. Uno con una experiencia. El manto gris de nubes como un espejo de nosotros mismos, con profundas capas que nos acercan más a nosotros mismos. Mientras tanto, la temperatura de la habitación había bajado considerablemente. Sin que nos diéramos cuenta, sin que nos importara.
Podríamos habernos quedado así otra hora. Quizá incluso lo hicimos.
Hilde Van Bulck
Awareness Architect — Conferenciante — Escritora — Facilitadora de constelaciones sistémicas y asesora
AMI Activadora — Motivadora — Inspiradora
